Me siento en la silla de siempre y de nunca, intentando transcribir
aquellas prosas de hace unos meses ,pero la buganvilia frente a mi parece que no quiere ,y me toma las manos y
las lleva hasta su cintura, empieza con movimientos en la cadera y termina
perdiendo la cordura.
¿Qué es eso que tanto busca olvidar? ¿Qué es eso que hay en
su raíz y no la deja danzar?, y se rompe el cántaro y sale de allí el espectro
de la bailarina, y entra en si misma ,se libera ,se alza y vuela ,me habla
acerca de la primavera.
La desconexión de todo lo conectado, girando y girando
,en la piel de esa musa que no es de invierno ,la moraleja ,la piel morena ,
que no acabe hasta que no se sequen las ramas, danzas caóticas.
El beso turbulento que nunca se dio, la risa faltante en
la mesa , ¿En donde estás risa sin pena?, ¿En donde se esconde aquella mujer
que deje al nacer? ¿Se habrá perdido después del parto? ¿O habrá sido la
disolución a través de los años?
Buganvilia ¡oh dulce flor de cenizas¡ ¿En donde
escondiste mi risa?
-Maa-
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