Senses

Cada suplicio, cada herida, cada remordimiento en la orilla de mis labios.

Cada que mis dedos rozan las esquinas de un cuarto a medio cerrar.

Cada que veo en mí las sensaciones del sacrificio que he creado.

Los ojos giran al compás de una dulce melodía inerte.

Las manos confabulan, entrelazando dedos en mantos y texturas irregulares.

Las miles de metamorfosis que ahora vuelan por doquier.

En las llanuras que no son percibidas, en las brisas que no son presentidas.

Cada mirada, cada cicatriz, cada aliento que gastamos sin necesidad.

Con el deseo de redimirnos ante el ligero brote de seducción desvariada.

Cada respiro, cada sentimiento de temor, cada dibujo inapropiado en la piel.

Aquí van de nuevo, las sensaciones que se desatan con insensible locura.

Sentimos los ligeros golpes que no dejamos curar.

Las intenciones que nos amarran cada vez más

La puerta que ahora ha sido abierta, no la dejes cerrar jamás.

El miedo que saboreamos ante el exquisito acto de pasión.

Los sonidos que huyen y desaparecen, envueltos en promesas.

Oscuras intenciones asomándose, palpando y rasgando con ansiedad.

La realidad silenciosa de los secretos que se crean en ti y en mí.

Memorias que callan al tiempo, susurrando dentro de nosotros.

Expirares que se atrapan mágicamente en el contorno irregular.

Silenciosamente, se recorre de nuevo el pasadizo, recreando emociones.

Mirando, jadeando… De nuevo cultivando los amaneceres olvidados.

Isabel N. Osnaya