Mujeriego y Jugador

 

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Pobre tú corazón acongojado que busca el refugio en mil labios, cuando intentas que tus brazos alcancen las estrellas.

Has de yacer bajo falsos abrazos en tú propio mundo, habías llegado a ser el que quisiste y el que insististe en inventarte, el grande, el fuerte, el emperador y el semidiós; sin darte cuenta que escupiste al cielo, al pobre cielo que solo intentó acunarte; a las lágrimas de los ángeles que solo quería aliviar tus penurias.

Destruiste en tu paso firme, como habías de llamarle, las ilusiones de pobres mujeres a las que solo querías conquistarte.

Hoy te inventas una nueva historia, un nuevo amor, un idilio que según tú es la salvación; ¿podrás deshacerte de todos tus pecados?; ¿te inventarás nuevas historias como nunca las habías imaginado?

Cuántas líricas y poemas habrás de dejar plasmadas, entre la multitud de las palabras que vacías comienzan a caer muertas como las ramas de un sauce seco, como lo ha sido tú corazón por dentro y por fuera.

Simplemente un fantasma, un alma marchita que se despereza y calla; cuántas historias puedes contar de las mujeres que intentaste y que conseguiste mancillar.

Te verás de nuevo a ti mismo como el mártir, porque te gusta  jugar a relatarte una y otra vez esa historia triste de tú propio ser; tú corazón es negro como la obsidiana, negro como el firmamento de la noche; eres el lobo que se come a las estrellas, eres el genio maligno que se robó el alma de todas las doncellas.

¿Qué historia te quieres contar hoy? Una donde todo es amor e ilusión y algunos días después volverás a transformarte, a ser el genio maligno indivisible, a caminar sobre los mares negros de la hipocresía, a mirar a todos con aquellos ojos de nepotismo y avaricia, a dejar en mal a los que crees tus enemigos; cuando la única especie que debieras despreciar eres tú mismo; aquella imagen de amor hacia ti que se refleja en ese espejo, lejos de tú amor propio, acércate entonces si así lo has decidido, al amor, el mismo que es desinteresado, que te grita desgarradoramente.

Ese amor que como cuentas es desinteresado, es sencillo, amable y respetado; ¿puedes tener aquella voluntad? , ¿Puedes generar ese sentimiento, ese amor, tal bondad?.

Quizá vuelvas a nadar en los brazos de la incertidumbre, en los brazos de la podredumbre; pero seguro podrás mi vanidoso amigo, inventarte una nueva historia que sea mejor que la de todo el mundo, a fin de cuentas, los rostros  de aquellas a las que hundiste con tus blasfemas palabras y tus adoraciones de falacia perduraran en sus corazones ahora envueltos en rocas, lágrimas y desamor; recuerda pérfido amigo que con la misma vara que mides serás seguramente medido.